A vegades, com és normal, el mar s’emprenya.
I passa tot això dels surfistes, els gossos, els esquitxos i les platges inundades.
Es cabreja i, com tothom, acaba vomitant llaunes, algues, cadàvers, sandàlies i tirites.

Sobretot tirites.

divendres

bufem

Que comenci la vida i, just després de l’últim petó fins ara, pujar corrents al terrat a cridar-te que jo encara no he escrit el final. En sèrio. No és res, només que m’has de treure per enèsima vegada d’aquest drama atapeït en què em converteixo amb la pluja i que m’encongeix per moments. Res que no es pugui arreglar, només una mica de buit cerebral instantani. Col·lapse, aplicadors de llàgrimes en format roll-on duración 24h. Només porta’m als dies d’estiu i a la olor de ginesta. En sèrio. Només dediquem-nos a bufar cels quatre o cinc tardes més i que el nostre diumenge preferit ens retorni, xops, a la sorra. Que les cadires corcades en balcons de terrissa de pisos inacabats es redueixin a res cada divendres. Que els sols foradats dels matins caòtics de març es converteixin, incontroladament, en pretext imprescindible per omplir-nos la maleta de viatges. I ei, que t’ho prometo, que jo encara no he escrit mai cap final.