La pluja, els parabrises, el piano, la paciència. Que la carretera a Barcelona només sigui un jo possibilitat ingrata, un obviar-te potencialitat. La persistència centrífuga d’un entrepà de xocolata, l'esgarrapada perversa d'un suc de préssec, les síndries a l’última repisa de la nevera i totes les vegades que per més que puntetes no hi puc arribar. Els matins pas de zebra, les tardes oasis, les nits oceà. Les paraules plenes, les paràboles pròtesis dental. Els paraigües, els articles, els pseudoderivats. Els poals psicoanàlisi, les promeses, la poca probabilitat. Barres de pintallavis que embussen aigüeres, passar-nos l’estiu amb els mitjons enfangats. Odiar-nos la pell i, tot i així, insistents, seguir-ho intentant.
A vegades, com és normal, el mar s’emprenya.
I passa tot això dels surfistes, els gossos, els esquitxos i les platges inundades.
Es cabreja i, com tothom, acaba vomitant llaunes, algues, cadàvers, sandàlies i tirites.
Sobretot tirites.
I passa tot això dels surfistes, els gossos, els esquitxos i les platges inundades.
Es cabreja i, com tothom, acaba vomitant llaunes, algues, cadàvers, sandàlies i tirites.
Sobretot tirites.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada